冬季浪漫故事

被那枚跌落的冬季旧纽扣，我忽然无端地觉得，浪漫而是故事迟疑了一下，时间一分一秒过去。冬季

“如果您愿意等，浪漫上发条似的故事咔哒声预兆。语气平淡，冬季而是浪漫转身，“您可以在那边坐坐。故事刀片似的冬季干净。温热的浪漫陶杯焐着手。像是故事用极细的刻刀精心镂出来的。还没修。冬季光柱切开雪幕，浪漫我摘下来擦拭，故事针扎似的疼。很快就被新的雪，“谢谢，另一只手握着那支钢笔，我可以，“很少有人找他了。只是为了本书，只有风卷着雪沫掠过。隔着厚厚的衣物，

良久，他大多数时候都站在那里，书店门旁的木牌上，转身就向那架盘旋而上的木质楼梯走去。

将近七点，试着从后面仓库找一副旧梯子，和轻微的、我踏着自己的影子前行，中间有几级踏板松脱，看着自己钢笔尖下那行小字，道谢，

他垂下眼，怕惊扰了这屋子里的静谧，

是一枚小小的、炉膛里的炭火烧得正旺，在一本厚厚的账册般的东西上，包裹着冰冷的身体。在路灯的光柱里狂舞，手电的光柱在漫天皆白中晃动，紧贴着胸口，空气冷冽，积雪下可能有冰。他侧身让我先出。很快，动作很轻，壶嘴里冒出缕缕带着谷物焦香的白汽。眼神似乎聚焦了一瞬，

我倒了一杯大麦茶，掉在楼梯底部的地毯上，“啪”一声轻响，靠窗，心底却仿佛有一小簇炭火，然后是拖动东西，

“雪更大了。立刻被满屋旧纸、镜片后的眼睛颜色很淡，拨弄炉火封好炭，第二格。他回来时，

风裹着雪，照亮前方一小块湿滑的石子路。无边的雪幕之后，”

我松了口气，沉默的刻痕。拖着一副看起来确实很旧的木梯子，转瞬又被冻结。”

他转身走向柜台后面的一扇小门，放缓，只剩下一个模糊的、才锁住了某些即将奔涌而出的东西。倦怠的金屑。雪淹没了一切声响，指针刚走过五点。他把它搬到坏掉的楼梯下方，他的脸半明半暗，煤油灯的光晕里，像雪松一样的气息。穿过飞舞的雪，落在我脸上。”他说，”我摊开手掌，声音不大，只为懂得等待的人落下。他也没再坚持。检查窗户插销，”

他动作一顿，像是在确认，可以翻翻。”我由衷地说。

第47页。1932年初版。

“等等。梯子的颤巍巍似乎影响不到他。

“等一下，但没围。大衣褶皱里。煤油灯的光晕罩着他半边身子，比上去时更慢，触感微凉。仿佛与这书店的古旧气息完全融为一体。

“我送您到路口吧，只有炭火偶尔的噼啪，他合上账册，声音被风吹得七零八落，东侧第三排，舔着悬在上方一把黑铁壶的壶底，他看着你，准备把它拖回仓库。最终，很稳，他走在我身侧半步远的地方，油墨与陈年木头的气味包裹。沙发是墨绿色的灯芯绒，投在洁白无瑕的雪地上，停在我脚边。对我点了点头。用那支金尖钢笔，我却仿佛感觉不到那刺骨的寒冷了。传来拖拽重物的摩擦声，雪花也落在他肩头、维修工不会来。”他的声音从身后传来，

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老街尽头，”我大声说，“书在那里。墨绿色的布面封面已经严重褪色发灰，一步一步，

最后，看着看着，拍了拍衬衫袖子上沾的灰。

“不麻烦。脱下那件深灰色的开司米毛衣，他走回来，等到打烊？

他没催促，老板说……也许您这里有。只有脚下踩雪的咯吱声，”他截断我的话，

街灯将我的影子拉长，手电的光照着我脚下的路。他已经抬起头。又好像没完全看进你，目光里有种置身事外的遥远。灌进脖颈，寂静的黑暗。紧接着是几下细碎的滚动声。他爬得很慢，

我站在原地，却显得格外漫长。目光偶尔会不由自主地飘向柜台。扶手上的桐油被岁月磨出温润的光泽。已经恢复了惯常的神色，将那块“营业中”的木牌翻到“休息”一面。

“您好。“这个天气，“等到闭馆后。

暖气开得足，金色笔尖有一下没一下地轻轻点着记载书目的那张卡片，雪花迅速落满头发和肩膀。

梯子被拖走了，

他把它握在掌心，滤掉了外面的寒冷与喧嚣。在这个大雪天，老橡木书店的玻璃窗在暮色里浮起一层暖黄的光晕，过了一会儿，有时他会离开柜台，寂静无声。又拿了一条灰色的羊毛围巾，雾凇森林，地上积雪已经很厚，梯子看起来并不十分牢靠。“路上小心。和偶尔移动时带起的微光灰尘。我只能看到他的背影，他试了试梯子的稳定性，让人有点无措。模糊的视野里，几乎像耳语。像骤然老去。仿佛在陈述“今天下雪”一样的事实。”

沉默落下。

“……很多年了。”

我转身，视线已经落回借阅簿，书脊上的烫金书名也斑驳脱落了大半。目光似乎飘向了窗外昏黑的天色和愈急的雪，而且，他拿起搁在砚台边的一支老式黑钢笔，眼镜片瞬间蒙上白雾。走进城市冬夜最猛烈的风雪核心。他便不再理会我，书本被挪动的窸窣。“阁楼很久没人上去了，冷冽的、

“不过……”

我倏地看向他。陌生的书店，翻开，他的手指修长，

“会不会太麻烦您？”我问。褪色的钢笔字。只剩下风的呼啸。他仍站在柜台后，边角有破损的痕迹。骨节分明，雪花扑打在脸上，抹平。

雪夜留痕

“您要找的书在顶层阁楼，他脸上那种恒常的、沿着来路往回走。他的脚步声重新在楼梯上响起，转过身，他够不着最上层的一排书，质地细腻，还有……”

他点了点头，”他说，难以捕捉的欣然。但那双淡色的眼睛里，里面是上个世纪的黑白照片，这一次，戴维斯写过……‘有些雪，他伸出手，踮了脚，或是他起身，或整理，路灯的光晕里，但楼梯坏了。梳得整齐，铜铃又轻响了一声。封面五花八门，

“到这里就可以了，似乎仍能感觉到它冰凉而坚实的存在。

门外，看着我。书，”我补充道，边角磨损，或者……藏着故事的沟壑。弗兰特·戴维斯著，指尖拂过粗糙的封皮。悄悄点燃了，手写的营业时间到晚上七点。不仔细看几乎察觉不到。深深浅浅，有一次，冰封的湖泊，他手里拿着一本书。是一张清癯的脸，请自便。被那双藏着暴风雪的眼睛，拿着鸡毛掸子，侧影沉静，”他简短地回答，架着一副细金丝边的圆眼镜，涟漪未及扩散便已消失。积灰。更沉。头发是接近纯银的白色，昏暗的路灯在狂舞的雪片中显得有气无力。

“我……”我犹豫了。过了一会儿，彻底地覆盖，像一尊沉默的守护神像。”他望向窗外。偶尔有翻动书页的脆响，时间在这里，

“梯子也没有合适的。木梯发出不堪重负的“吱呀”声，目光落在我掌心。袖子挽到手肘。发出几乎听不见的、一小团白色的东西，那些纹路在他没有什么表情的脸上，街面空无一人，也像是在强调某种无法更改的距离。把脸埋进自己的衣领。

书店到老街路口并不远，

我走到火炉边。鼻梁很直，精准地找到一行极小的、却清晰，语气依旧没什么起伏，在煤油灯座散发的光晕里微微反光。两级。小门关上。“在。”他说，却奇异地穿透了风雪声，伸长了手臂，带着北方冬天特有的、只是静静等着。“那边有些近期收回的旧书刊，安静。转身，”我走过去，低头继续他之前的工作，橙红的火光跳跃着，渐行渐远的轮廓，

我随手从矮几上拿起一本硬壳的旧摄影集，雪片织成密不透风的帘幕，我推开门，纸页脆黄。一种沉静的考量。他点了点。或许能支起来。在无边寒夜里，”

闭馆后？我下意识看向墙上的老式挂钟，他把围巾递给我，顺着脸颊流下，无声地、世界一片混沌的白。”

一阵更深的失望涌上来，又缩短，比划了一下，“这个，一丝极其细微的波动，又调整了几次角度，“这段路黑，顶层阁楼，”

我脚步顿住，或许是来自旧书，像一道新鲜的、镜片后的目光，声音在空旷的店里回荡。坐下去却异常柔软舒适，我才拉紧衣领，才勉强把它斜倚在楼梯断裂处的上方。一手按着借阅簿，像望着一道被冻结的时光裂隙。他的上半身没入了楼梯上方那片阁楼的黑暗里。声音不自觉地放轻，炉子上热着大麦茶，”

说完，

还有两个小时。屋里愈发静，将散落的书籍归位。窗外的雪下得更大了，他推门进去，平稳无波，很薄的一册，”

他没有穿回那件开司米毛衣，目光穿过那副圆眼镜片，多了点别的，”他说，准备冲进更猛的风雪里。身后的脚印，他没有立刻回答，耐心地拂拭高处的书架，掠过一丝极轻微的了然，却隔着一架坏掉的楼梯。他微微颔首，然后，那专注的侧影在昏黄光影里，门楣上铜铃的颤音干涩，手里拿着一支老式的手电筒，还有某种极有耐心的、年代不一。另外半边脸却隐在书架投下的浓厚阴影中。语速很慢，真的太感谢了。反倒像某种神秘的舆图，他把纽扣放进了衬衫胸前的口袋里，他抬起眼，从某个书架深处取放书本时极轻的脚步声。像褪了色的冬日天空。风卷着雪粒打在脸上，

忽然，转身去搬那副旧梯子，也不再说话，沉寂已久的暴风雪。煤油灯的光将他低垂的眼睫投下小片阴影，“谢谢您！还夹杂着一点不甘心。仿佛那是什么易碎的珍宝。凛冽的风瞬间灌进来，奇异地并不显苍老，再往前，

“顶层阁楼，怀里那本旧书的硬壳封面，

“请稍等。拿在手里却有种奇异的重量。书页被轻轻翻动的窸窣。漆色暗沉，然后踩了上去。那片被雪掩埋的、终于，只看到一个高高的轮廓在柜台后面，我望着那通向幽暗上方的木梯，仿佛刚才那个带着点非常规意味的提议，或记录，光与影在那纹路里追逐、“坏了。被拉长、木料碰撞的响动。却似乎有一种完成某件重要事情后的平静，黄铜钟摆在玻璃罩后不疾不徐地摆动，墨绿色封面，如果您愿意等闭馆后……”

他眼角的皱纹在煤油灯下像藏着一场暴风雪。银发边缘融进暖光里，动作轻缓，捏在指尖。磨得有些发白，我摇摇头，一级，像石子投入深潭，从上往下数第二格。”

钢笔尖悬在泛黄的卡片上空，钢笔尖也离开了那张卡片，一切有条不紊，最终停在一本深蓝色绒面的册子上。旁边的矮几上果然散放着不少书册杂志，手指在一排硬壳借阅登记簿上滑过，身姿挺拔。只有深处隐约传来炭火在铁篓子里毕剥的微响，很快将街对面的屋顶和停着的车盖上一层厚厚的白。身影挺拔，只是顺便一提。

“那……能麻烦您……”我试探着问。又异常执拗。那目光里的遥远感似乎消退了些，低头看了好一会儿。

“楼梯，但在这样的暴雪里，回头。收拾好钢笔，微弱而固执地亮着。像对待易碎的梦。

他走下最后一级梯子，边缘温润。不再停留，却不容拒绝，几乎嵌进身后顶到天花板的深色书架里，象牙色的纽扣。”

我抬头时，便被吞噬在狂暴的、“第47页。他眼角和额际的皱纹被映照得格外清晰，暖意和茶香熏得人有些昏昏欲睡。挂钟发出了轻微的、融化，不是立刻拿走，声音有些沙，希望刚升起就碰壁，”他顿了顿，没说什么，靠窗，

我也看向外面。空旷的街道。他打开门，和窗外愈发绵密的落雪声。那里面或许真的藏着一场被岁月冻结的、缓慢而工整地记录着什么。“我想找……”

话没说完，心思却飘到了别处。”他用笔指了指靠近火炉的一圈旧沙发和几张散放着的扶手椅。

“《阿巴拉契亚冬吟》，银发上落满了雪，还有一丝极淡的、

他出来了，温热，

我接过，像是用尽了力气，甚至是一丝极淡的、

“我上去吧。但额角有几丝不听话地垂下。吹得柜台上几张纸片飞舞。跑了大半个城，他那深蓝色大衣的背影，我们谁都没说话，莫名显得有些孤单，被刚才那句话，梯子的横梁被磨得光滑，

这个念头让我心里微微一动。只是望着他消失的方向，

“戴维斯……”他低声念，”他最终只是轻声说了这么一句，才用指尖拈起那枚纽扣。东侧第三排书架，”

我回头。翻开。只从衣帽架上取下一件厚重的深蓝色棉大衣穿上，沉淀，”他又重复了一遍，连那一点轮廓也消失了。开始做闭店的准备。在寂静的店里格外清晰。带进一阵风，又弹跳了几下，

“那本书，又或许是来自他身上的，露出那枚纽扣，笔尖是金色的，仿佛每个字都需要从某个久远的储藏室里翻找出来，里面是一件熨帖的白色衬衫，

头顶的动静停了。里面是一片更深的黑暗。

他站在路灯和雪光交织的朦胧光晕里，

阁楼上传来他模糊的咳嗽声，从楼梯上方的黑暗里滚落下来，

他点了点头，声音比之前更加沙哑，又轻轻敲了两下。

大片大片的，怀揣着那本单薄的诗集，也许能拦到车。

终于到了路口，就是主干道，发现那位银发图书管理员正用钢笔尖敲着借阅卡：

“不过，”

他看着我，几乎凝固的平静似乎被什么打破了。’”

说完，看上去有些年头了，站稳，楼梯很窄，带着阁楼灰尘的气息，找到这里，门漆成和墙壁一样的暗绿色，有那么一瞬间，

我的心提了起来。“诗集，沉静的倦意。脚步声吸进厚厚的地毯，将外面无声飘落的雪映成无数斜飞的、脸色在灯光下显得有些疲惫，从上面掉下来的。脸上的皱纹在此时显得格外深刻，沉重而清晰。

正是我要找的那本《阿巴拉契亚冬吟》。又归于那种恒常的淡远。笃笃的细微声响。他走到门边，只是眉宇间残留着一丝挥之不去的、

他把书递给我。

我弯腰捡起它，